有丝毫擦拭的动作。

伏地的姿势最大限度地遮挡了他的面部表情，只有剧烈起伏的背脊和微微颤抖的肩膀，无声地诉说着一个被逼到绝境的男人那滔天的恐惧和绝望。

每一块肌肉都绷紧到极限，等待着上方那个主宰生死的裁决。

空气粘稠得如同凝固的沥青，每一次呼吸都带着铁锈和血腥的味道，沉重地压迫着肺叶。

那支香烟燃烧时发出的细微嘶嘶声，此刻如同死神的倒计时，在绝对的寂静中被无限放大。

办公桌后，巴蓬依旧深陷在那张宽大的椅子里。

人字拖的带子松松垮垮地挂在脚上，翘着的二郎腿纹丝不动。

烟雾缭绕，模糊了他镜片后的眼神，让人难以分辨其中翻涌的究竟是何种情绪。

只有夹着香烟的手指，在陆辞提到“癌症”、“妻子”、“母亲卖房”这几个字眼时，几不可察地蜷缩了一下。

那截长长的烟灰无声地断裂，飘落在深色的裤子上。

漫长的、令人窒息的几秒钟过去了。巴蓬终于动了。

他深深吸了一口气，胸腔微微起伏，仿佛要将那满屋混杂着绝望和血腥的空气都吸进肺里。

然后，他缓缓地、带着一种近乎凝滞的沉重，把一首翘着的二郎腿放了下来。

脚上的那双人字拖，无声地踩在冰冷的水泥地上。

他俯视着地上那个卑微蜷缩的身影，目光锐利得像是要穿透那层脆弱的伪装。

香烟被凑到唇边，狠狠地吸了最后一大口，橘红色的火点骤然明亮，几乎燃到了过滤嘴。

然后，他随意地将烟蒂扔在脚边肮脏的水泥地上。

那只穿着人字拖的脚抬了起来，慢条斯理地、带着一种碾碎什么似的力道，重重地踩了上去。

鞋底在粗糙的地面上反复碾磨，发出细微刺耳的沙沙声，首到那点微弱的红光彻底熄灭，只留下一团污黑的灰烬和扭曲的滤嘴。

做完这一切，巴蓬才彻底抬起眼。他伸手，从桌面上拿起一部屏幕亮着的手机。

屏幕的光映在他脸上，明暗不定。

他手指在屏幕上缓慢地滑动着，目光在屏幕和地上跪伏的人之间来回逡巡，像是在仔细核对某种信息。

时间一分一秒地流逝，每一秒都像一个世纪般漫长。

陆辞的脊背己经被冷汗浸透，紧贴着单薄的衣物，带来一阵阵冰冷的战栗。

他只能听到自己粗重的呼吸和血液奔流的轰鸣。

终于，巴蓬的视线定格在手机屏幕上某个位置。

他抬起头，目光再次落在陆辞身上，声音低沉而平缓，听不出任何波澜，却像一道冰冷的闸门，暂时截停了那汹涌而至的死亡洪流：

“你叫陈强？”

“是！是！老板，我是陈强！”

陆辞猛地抬起头，脸上混杂着泪痕、汗水和灰尘，眼神里爆发出一种近乎狂喜的、劫后余生的光芒，声音急切得发颤。

巴蓬看着他，镜片后的目光深邃难测，像一口望不见底的深潭。

他沉默了几秒钟，那短暂的停顿里仿佛蕴含着无数未尽的思量。

最终，他挥了挥手，动作带着一丝不易察觉的疲惫。

“这样吧，”他的声音依旧平静，听不出喜怒，“你先回去。”

陆辞身体剧烈地一震，巨大的冲击让他几乎瘫软下去。成了？

这微小的缝隙…他死死咬住牙关，用尽全身力气压制住翻涌的情绪。

他再次俯下身，额头结结实实地、带着无比的虔诚和感激，在冰冷坚硬的地面上用力磕了三个响头。

每一次撞击都发出沉闷的“咚”声，在死寂的房间里清晰回荡。

“谢…谢谢老板！谢谢！”他的声音哽咽，带着劫后余生的颤抖和一种卑微到极致的感激。

磕完头，他才手脚并用地、极其缓慢地从地上爬起来。膝盖因为长时间的跪伏和紧张而僵硬麻木，动作显得笨拙而艰难。

他低着头，不敢再看办公桌后的男人一眼，拖着仿佛灌了铅的双腿，一步一步，极其缓慢地、小心翼翼地挪向门口。

每一步都走得异常沉重，仿佛踩在刀尖上，生怕任何一点过快的动作都会惊扰了这短暂而脆弱的“生机”。

手终于颤抖着握住了冰冷的门把手。

他深吸一口气，带着一种巨大的决心和小心翼翼的恐惧，拧动，拉开一条缝隙。

门外走廊昏暗的光线透了进来。

陆辞侧身，像一道无声的影子，迅速而轻巧地滑了出去