他躬下的，是对眼前这位曾叱咤风云、此刻却行至悬崖边的老帅最后、也是最沉重的敬意，以及……仿佛对注定结局的无声宣告。

“砰。”

轻微的关门声在安静的包厢内回响。

灯光落在智柳的脸上，明暗不定。

他依然端坐在那张太师椅上，身形未动，如同一尊凝固的雕像。

只有那双阅尽世事的眼睛里，光芒剧烈地跳动、明灭着，如同风暴中心翻涌不息的海浪。

包厢内彻底死寂。

窗外，四九城的璀璨灯火依旧不知疲倦地流淌，霓虹的光芒透过窗棂，在紫檀木桌面上投下几道冰冷的几何光影。

智柳指间那对曾经节奏清晰、仿佛能敲打人心的文玩核桃，不知何时已被他紧紧攥死，深深嵌在掌心纹路里，再也发不出半分“咔哒”的轻响。

掌心汗湿冰冷，坚硬的棱角硌得生疼，却压不住心脏那更加猛烈的撞击声。

那盏垂在他头顶上方的宫灯，光线昏黄偏暗，在他深刻的皱纹和凝固的面容上，投下浓重而扭曲的阴影。

刚才那少年离去时笔挺的背影带走了包厢内仅剩的活气，留下的只有无形却密不透风的沉重，沉甸甸地压在心头，让每一次呼吸都分外艰难。

微温的米酒彻底凉透，碗底澄净的液体上，一圈凝结的蜡油无声漂浮，像一只凝固的眼睛。

吴楚之给出来的路线、最后的判词、那句诛心的诗句，还有那洞穿一切的目光和那深深一躬带来的沉重压力，正猛烈地冲撞着他数十年来构筑的信念与坚持。

那关乎历史定位的巨大诱惑，与身败名裂、遗臭万年的冰冷警告，交织成一张无形的巨网，将他牢牢困在其中。

掌控权的渴望、对身后名的执着、此刻被点破的不安与震动，还有一丝或许连他自己都未曾察觉的恐惧，在这寂静的、残留着檀香和酸梅汤气味的空间里，无声地厮杀、咆哮。

智柳放在扶手上的手，不知何时已紧紧攥起，指节因为用力而失去了血色。

窗外的夜色，正浓。

……