、爆炸、警报、濒死的呼喊（也许只是想象）——如同跗骨之蛆，在他高度敏感的听觉世界里反复回响。他闭着眼，眉头拧成一个死结。

施耐德..的嗓门也低了下去。他不再挥舞扳手，而是缩回他那滚烫嘈杂的轮机舱角落，用沾满油污的破布一遍遍擦拭着某个阀门，动作近乎偏执。机器的轰鸣似乎成了他唯一的庇护所。

老彼得更沉默了，像一尊生锈的雕像，缩在更深的阴影里。他那个刻着“献给艇长-地狱级牢固”的工具箱放在脚边，布满老茧的手无意识地摩挲着箱盖上的刻字。

鲍尔是唯一还能保持大体平静的。他默默地组织鱼雷兵清理发射管舱的油污和海水残留，动作沉稳，但偶尔看向那些空置的鱼雷发射管时，眼神会变得格外深邃。冻伤的左臂似乎也因寒冷和疲惫而显得更加僵硬。

生活回归到令人作呕的日常循环。

吃饭时间。长条钢板餐桌展开。厨师（兼任轮机助理）端上来的东西，依旧是那..黏糊糊、散发着豆腥和罐头肉油腻气息的豆子炖腌肉。

硬邦邦的黑麦面包需要用锯子般的牙齿去啃，劣质代用咖啡那焦糊苦涩的味道顽固地盘踞在舌根。没人说话。只有勺子刮擦铁皮餐盘的刺耳噪音，以及咀嚼时腮帮子费力的蠕动声。

空气里弥漫着食物加热后的油腻味和人群聚集的、更加浓重的体味。偶尔有人放个屁，那声音在死寂中都显得格外响亮，引来几声压抑的嗤笑或更响亮的咒骂。..

“妈的，这豆子…” 一个轮机兵看着碗里糊状的东西，终于忍不住低声咒骂，“…跟施耐德老大擦机器的破布一个味儿！”

“知足吧，” 旁边一个鱼雷兵有气无力地搅动着勺子，“总比吃自己吐出来的强…呕…” 他说着又干呕了一下。

汉斯盯着自己碗里，毫无食欲，脸色发青。

穆勒机械地咀嚼着面包，眼神放空，仿佛在计算面包分子的结构。

睡觉是另一种酷刑。床板在颠簸中如同摇篮…地狱版的。每一次艇体的晃动都伴随着床固定环摩擦发出的刺耳“吱嘎”声。身体被坚硬冰冷的钢板硌着，薄薄的毯子根本无法抵御深海的寒意。.头顶的管道近在咫尺，每一次柴油机的震动都毫无衰减地传递到脊椎。

隔壁铺位的呼噜、磨牙、梦呓、放屁…汇成交响乐。空气污浊得令人窒息。几天没刮的胡子像砂纸，皮肤在汗水和油污的包裹下发痒、甚至开始长痘。

“操！韦伯！你他妈再磨牙老子把你牙掰下来塞屁眼里！” 黑暗中，一个暴躁的声音响起。

“放屁！老子没磨！” 韦伯带着哭腔反驳，声音里满是疲惫和委屈。

“不是你还有谁？跟耗子啃棺材板似的！”

“是汉斯！他做噩梦哼哼唧唧！”

“闭嘴！都他妈闭嘴！” 鲍尔低沉的声音带着不容置疑的威严，从角落传来。争吵声平息下去，只剩下更粗重的喘息和压抑的叹息。

娱乐？那个破旧的唱片机不知什么时候被摔坏了，只剩下那些木板和石子做的简陋棋盘。但此刻，连下棋都带着一股硝烟未散的戾气。

“五子棋！我赢了！给烟！” 施耐德粗大的手指把一颗黑子拍在网格交叉点上，力道大得棋盘差点散架。

“放屁！你这里明明堵死了！不算！” 对手是个年轻的轮机兵，梗着脖子。

“老子说赢就赢了！你想赖账？” 施耐德的小眼睛瞪了起来，油污的脸上带着威胁。

“可... 艇长说了规则…”

“规则？老子在船厂拧螺丝的时候你还在吃奶呢！按老子的规矩来！”

眼看就要爆发冲突，鲍尔无声地走了过来，冻伤的手按在轮机兵肩膀上，眼神平静地看着施耐德。施耐德骂骂咧咧地收回手，抓起棋盘上的几根劣质烟卷，嘟囔着：“…没意思！下次不跟你玩了！”

穆勒独自在角落摆弄着围棋，黑白石子在粗糙的网格上构成复杂的图案。他试图用逻辑和空间推演来平复混乱的思绪，但额角伤疤下的肌肉不时抽动一下，暴露了内心的不平静。

我靠在指挥台旁，冷眼旁观着这一切。疲惫、恐惧、压抑、琐碎的冲突…这才是深蓝猎场的底色。

斯卡帕湾的辉煌胜利，如同投入死水的一块巨石，激起的涟漪终将平息，留下的只有更深沉的、需要填满的虚空和…对下一次毁灭的隐秘渴望。

手指再次拂过冰冷的鱼雷发射手柄。

那毁灭的快感，如同深海的灯塔，在令人窒息的平庸和黑暗中，闪烁着冰冷而诱人的光芒。