难得的休假日，柏林的天空透着一种洗刷过的清澈。.如!雯′惘` !耕!鑫-醉·全!

空气里少了往日里那种廉价褐煤燃烧不充分的呛人气味，多了一丝初秋的微凉。

莱昂双手插在风衣口袋里，走在修葺一新的菩提树下大街上。

他懒洋洋地眯着眼，看着街边橱窗里陈列的商品。

“瞧瞧。”

莱昂用下巴指了指一家肉铺。

“那挂着的香肠，看起来居然真的像是用肉做的了。”

维克多跟在他身侧，步伐平稳，目光扫过街道。

他的视线没有停留在商品上，而是落在那些行人的脸上。

人们的脚步似乎比几个月前轻快了许多，眉宇间的愁苦被一种小心翼翼的希望所取代。

街角，几个工人正在铺设新的路面石砖，敲击声清脆而富有节奏。

一个穿着干净裙子的小女孩，正用一根粉笔在人行道上画着一个不成形的太阳。

维克多停下脚步，看了片刻。

那稚拙的线条，似乎比博物馆里的任何一幅名画都更具冲击力。

“走吧，艺术家。”

莱昂的声音打断了他的思绪。

“再看下去，我怕你会忍不住去指导她的透视画法。”

维克多收回目光，跟上莱昂的脚步。

“我只是在想，阿德勒口中的‘荣耀’，或许就是这个。”

莱昂轻笑一声，没有接话。

他拐进一条相对僻静的小巷，空气里的味道立刻变了。/w*a′x?s\w`.*c~o`m?

不再是商店的香水与面包香，而是一种浓郁的、带着香料气息的骨汤味道。

巷子尽头，是一家毫不起眼的店铺，门口挂着一块木牌，上面用德语和一种陌生的方块字写着“兰州拉面”。

“就是这儿。”

莱昂停下脚步，饶有兴致地打量着那块招牌。

“总理阁下在《时代周刊》上盛赞过的东方美食，说是在这里能尝到‘古老文明的朴素力量’。”

“我倒要看看，这力量值不值得我们专门绕路过来。”

维克多看着那几个陌生的方块字，它们结构精妙，带着一种他所熟悉的古典韵律。

推开门，一股热浪夹杂着更浓郁的香气扑面而来。

店面很小，只有几张擦得发亮的木桌，墙壁被熏得微微发黄。

一个系着白色围裙的东方男人正在柜台后忙碌，看到他们进来，露出了一个和善的微笑。

“两位，请坐。”

他的德语带着一点生硬的口音，但很清晰。

莱昂毫不客气地找了个靠窗的位置坐下。

“老板，来两碗你们这儿最招牌的拉面。”

“要卡尔在杂志上夸的那种。”

老板愣了一下，随即笑得更开了。

“啊，总理阁下也来过。好的，请稍等。”

他转身走向后厨，嘴里用维克多听不懂的语言喊了一句什么。`狐￠恋*闻-茓` ￠更/新′蕞￠全?

很快，后厨传来一阵有节奏的、面团摔打在案板上的“砰砰”声。

莱昂用指节轻轻敲着桌面，环顾西周。

“看看这地方，干净，但穷得坦荡。”

“跟沃斯那个混蛋的镀金马桶比起来，简首是两个世界。”

维克多没有说话，他正看着墙上的一幅字。

那笔锋苍劲有力，他虽然不认识，却能感受到其中蕴含的某种精神。

“你在看什么？”

莱昂凑过来问。

“没什么。”

维克多淡淡地回答。

“只是觉得，创造这些文字的人，一定也热爱诗歌。”

莱昂挑了挑眉，没再追问。

两碗热气腾腾的拉面被端了上来。

白瓷碗里，汤色清澈见底，几片薄如蝉翼的牛肉铺在劲道的面条上，点缀着翠绿的香菜和几滴红亮的辣油。

香气首往鼻子里钻。

莱昂吹了吹热气，用叉子——显然店家为本地客人准备了餐具——卷起一撮面条送进嘴里。

他的咀嚼动作停顿了一下。

维克多则拿起了筷子，动作熟练得仿佛练习过无数次。

他夹起一片牛肉，放入口中。

牛肉的醇香与汤底的鲜美瞬间在味蕾上化开。

“怎么样？”

维克多抬起头，看向莱昂。

莱昂放下叉子，靠在椅背上