陆辞——此刻顶着“陈强”这张惶恐怯懦的面具，被两个面无表情、腰间鼓鼓囊囊的壮汉夹在中间，带进了公司那栋森严的灰白色建筑。\x~x`s-c~m￠s/.?c·o¨m?

电梯沉闷地爬升，最终停在七楼。冰冷的金属门无声滑开，一股混合了昂贵皮革、浓烈雪茄以及隐约消毒水味道的空气扑面而来，瞬间取代了楼外的浑浊。

走廊铺着厚厚的地毯，踩上去悄无声息，尽头那扇深色的实木门上方，钉着一块简洁却极具压迫感的黄铜标牌：708。

门无声地打开。房间异常宽大，一面巨大的落地防弹玻璃占据了整面墙，将外面混乱的街景框成一幅扭曲的动态画。

室内冷气开得十足，与窗外的酷热形成两个世界。

巨大的红木办公桌后，巴蓬陷在一张看起来柔软得能吞没人的鳄鱼皮沙发椅里。

他指尖夹着一支粗大的雪茄，袅袅青烟盘旋上升，模糊了他半边脸。

他正低头翻着一份文件，听到动静，才慢悠悠抬起眼皮，目光像两道粘稠的油，在陆辞身上滚过，带着一种猛兽审视猎物的漫不经心。

“坐，”巴蓬的声音不高，却清晰地穿透冷气的低鸣，每一个字都像裹着糖衣的冰锥，

“我记得你是叫……陈强，是吧？”他的视线没有焦点地掠过陆辞，重新落回文件上，仿佛只是随口确认一件无关紧要的物品。

陆辞的心脏在胸腔里沉重而规律地搏动，节奏分毫不乱，但身体却完美复刻着底层小人物骤然面见大人物时应有的惊惶。

他肩膀微微缩着，双手下意识地在裤缝上擦了擦并不存在的汗，眼神游移，带着点讨好的畏缩，喉咙发紧：

“是，是的，老板。”声音不高，带着点刻意挤出来的沙哑，像被砂纸磨过。

巴蓬的目光依旧在文件上，雪茄灰白的烟灰无声地积攒、拉长，终于承受不住自身重量，“啪”地一声，掉落在光洁如镜的桌面上，碎裂成灰。

这细微的声响，在过分安静的空间里，却像投入深潭的石子。

他缓缓抬起头，脸上那种慵懒的、心不在焉的神情像被一只无形的手瞬间抹去，取而代之的是一种磐石般的坚硬和穿透力。

那双深陷在眼窝里的眼睛，锐利得如同淬过火的钢针，首首刺向陆辞：

“你——”他的声音陡然拔高，带着金属摩擦的质感，狠狠凿在冷冽的空气里，“——为什么会救我？”

这问题来得猝不及防，裹挟着巨大的压力当头砸下。\x·q?i+s,h￠e*n￠.?c_o′m￠

陆辞浑身猛地一颤，像是被无形的鞭子抽中，瞳孔瞬间收缩。

他慌乱地低下头，避开那利刃般的目光，嘴唇嗫嚅着，喉结上下滚动了好几次，才挤出断断续续、不成调的声音：

“我……我不知道……就是，就是刚好在、在旁边……就……就推开了……”

他艰难地吞咽了一下，鼓起极大的勇气般，猛地抬起眼，迎向巴蓬的审视。

那眼神里混杂着紧张、怯懦，还有一丝孤注一掷的祈求，仿佛抓住最后一根救命稻草，

“或许……或许是想……老板能看在我……救了您一命的份上……放我回家……”

每一个字都像是从喉咙深处费力地抠出来，带着颤抖的尾音，卑微到了尘土里。

巴蓬没有立刻回应。

他身体向后靠去，深陷在宽大的皮椅中，仿佛要将自己嵌进去。

他拿起那支雪茄，慢条斯理地送到嘴边，深深地吸了一口。

火光骤然明亮，映亮了他嘴角一丝难以捉摸的纹路。

浓烈辛辣的烟雾被缓缓吐出，在两人之间弥漫开来，筑起一道朦胧而呛人的屏障。

他隔着烟雾，长久地审视着陆辞那张写满“老实”与“惊惧”的脸。

“你倒是坦诚。”巴蓬终于开口，声音恢复了之前的平稳，听不出情绪，“练家子？”他顿了顿，雪茄在指间轻轻转动，

陆辞回道:“嗯，之前练过跆拳道。”

“你还想回家吗？”

陆辞的头垂得更低了，肩膀垮塌下去，声音里揉进了浓得化不开的苦涩和认命：

“想……可是，我也知道我回不去……我没那个资格谈条件。”每一个音节都沉甸甸的，坠着绝望。

烟雾缭绕中，巴蓬的声音带着一种奇异的蛊惑力，清晰地穿透过来：“如果……我能让你回去呢？”

“唰！”

陆辞猛地抬起头，动作之快，甚至带起了