夜色沉沉，摄影棚已人去楼空。￠求?书\帮· ~首\发,

苏孝宁坐在后台最角落的那张破旧沙发上，手中握着刚签收不久的剧本。包装袋早已被他撕得凌乱，唯独那本剧本被他视作珍宝，一页页翻开，生怕蹭破什么。

扉页上，是她的字。

字迹不算好看，甚至有些匆忙，但依旧工整认真，每一笔都像写在他心口。

——“你演的每一个版本我都看过，最终也终于懂了，我从未在你心里演过主角。”

他怔怔盯着这句话良久，指尖有些发颤，像是忽然明白了什么，又像什么都来不及。

灯光昏黄，纸页泛起柔和的影子。他指腹摩挲着那几行字，像想要把字刻进骨子里，哪怕来得太迟。

下一页，是她曾改过的台词笔记。

每一页剧本，都留着她的痕迹。

有的段落下方还残存着铅笔圈出的痕迹，有的是用红笔划掉又重写，有的只是几句潦草的注解——但苏孝宁却看得极慢极细，像是在对一场无声的告别。

直到看到第十五页的时候，他停了下来。

那一页的下角有一小块褶皱，像是某人曾用指甲无意识地刮磨。纸面上还残留着一点点浅色的褪迹，那是擦掉眼泪后留下的痕迹。

苏孝宁指节发紧，将剧本缓缓阖上，头倚在椅背上。

“瑾玥……”

他喉咙干涩地叫出那个名字，像是想问她为何不等他说清，想问她是否还有一点点不舍，却最终什么都没说。

这一刻，他才明白，原来那本剧本，并不是要给他一个角色。

而是，给他一个落幕。

舞台早就谢幕，只是他还在原地等灯亮。`微?趣_小^税^旺* +哽/辛/嶵/全~

苏孝宁靠在椅子上，闭上眼，眼角湿润。

他想起曾经她对着他说的台词，说的笑话，练习时偷偷偷瞄他的眼神，和拍完杀青戏后，那一抹轻轻的回眸。

他没抓住。

也不配抓住。

那时他太忙着演男主，忘了她不是剧中人，而是活生生爱着他的“观众”。

——现在，她不演了。

只剩下他，台上空转，没人看。

导演的声音在片场里再次响起：“卡！苏老师，再来一条，这场戏情绪不到位。”

工作人员的脚步声、摄像师调试镜头的机械声，还有助理在耳边小声提醒的碎语，全都成了耳膜里难以驱散的杂音。

苏孝宁站在灯光下，微仰着头，眼神游离。

这是场重情戏——人物在告白前一秒望着心上人，内敛到几乎压抑的情绪要破土而出，爱意要在眸中溢满，然后台词落地，如落花穿心。

但他演不出来。

明明以往这种戏，他只用一条就能收工的。

导演站起身，皱眉看向他：“不是你的问题，是你根本不在状态。你现在像个——没感情的空壳。”

“我们要的不是技巧，是感觉。”

话很刺耳，却说中了真相。

苏孝宁垂在身侧的手微微收紧，剧本纸张被他捏出一道道褶痕。他闭上眼，试图让自己沉浸入角色，可越努力，脑中却越是一片空白。

“来，把台词再过一遍——”

助理还未说完，苏孝宁却倏地转身，猛然将剧本甩到椅子上。,6/1′k^s¨w′.`c\o′m,

纸张散落，台词翻飞，气氛顿时凝住。

“不是我不演……”他的声音压得极低，却带着锋利的棱角，“是——我找不到那感觉了。”

所有人安静如谜。

他像是忽然间脱力，仿佛什么被抽走了。

那句台词，本来是：

“如果你愿意，我可以一直爱你。”

可他刚才试着念出口时，嘴唇动了，却连气息都干涩。

因为那个画面总会在关键时刻闪回——

那个女孩站在夜色下，对他伸出手，说：“苏孝宁，你能不能不要只演戏，哪怕一次……也真的看我一眼？”

她是真的动了情，而他却当成剧本。

而现在，他站在剧组中央，眼前围满人群，镜头对准他，台词写好、情绪设定清晰，可他却一个字都说不出。

不是不会演，是演不下去了。

后台电视墙正回放着宣传采访片段。

那是她的旧视频，片