她的名字，终于从热搜榜上彻底消失。*求?书^帮¨ ·芜￠错^内-容!

不再有人提及，不再有镜头追逐，也不再有记者蹲守。

网络上的短暂安静，像是一次临时停战。可李瑾玥知道，这只是风暴中心的假象，真正的较量才刚刚开始。

她坐在工作室角落，身前是一台已经旧得键盘泛黄的笔记本电脑。屏幕上亮着一行行文件名，有备份过的视频、有处理过的音频轨迹、还有来自外网服务器上的转发记录。

所有看上去沉默的日子，其实她都在“低头”。

低头不是认输，而是为了下一次的出拳蓄力。

她关闭微博、暂停直播、拒绝所有采访邀约，甚至连江临洲的电话也不再接听——她把自己从公众视野里摘出去，不是为了躲避，而是让敌人松懈。

“她终于认栽了。”

“疯子也知道收手。”

“别演了，退圈别回来。”

这些留言她都看见过。

她只是冷笑。

桌上的便签本上，贴着一张手写纸条——是她刚整理的证人名单。

上面有一个名字，赫然写着：高建山。

那是当年剧组负责出入记录的老场务。五十多岁，儿子出国、女儿留学，家里忽然多了一套写字楼租金入账。

当年跳楼事件爆发前，她最后一次在楼顶出现的时间被标注为“17:56”，但她记得很清楚，那一刻她还在二楼妆发间里改妆。

有录影为证，最后却被剪掉。

有人“帮她”删了记录、调了监控、洗了痕迹。~秒?蟑,截^暁-说′旺? .醉?芯\璋^結?耕~歆?哙?

而那个“有人”——她曾以为是宋清清，后来才发现，真正操盘的是兰姐。

兰姐不动声色地塑造她“崩溃失控”的人设，再配上“悲情洗白”的剧本，一手将她推出聚光灯，却也一手捏死了她解释的机会。

她恨，但她不吵。

她没资格吵。

在这个圈子里，谁先开口，谁就输了。

“高建山。”她低声念了一遍。

十分钟后，她戴上棒球帽和口罩，从工作室后门离开，直奔老城区某栋无名居民楼。

楼道灯坏了，光线昏黄，她脚步极轻，几乎没有发出声音。

门前的铁栅锁着，她按下门铃。

“谁？”

屋内传来男人低哑的声音。

“高叔，是我，李瑾玥。”

对方沉默了一瞬，随即传来“咔哒”一声，门缓缓打开。

高建山比她印象中更憔悴了些，头发半白，拄着拐杖。见到她第一眼，他像是下意识想关门：“你来干什么？不是说过我不知道——”

“您知道的。”她轻声打断，“我不想让您为难，我只想您讲真话。”

“……我都忘了。”

“那年春天，出入记录删改、监控缺帧，是您亲手动的？”

男人咬了咬牙，移开目光。

她将一张纸推到他面前，那是他儿子在海外买房的合同底单。

“这份转账记录，和兰姐那年收到的‘制片奖金’是同一天。^墈,书^君- ,庚?鑫*醉-全^”

高建山的眼角抽了一下。

他声音沙哑道：“……你这是在威胁我？”

“不。”李瑾玥淡淡开口，“我是来救你。”

空气安静许久。

高建山终于叹了口气，像是压垮多年的秘密终于松口。他轻轻颔首：“是她让我改的。”

“我问过她，她只说——‘反正那丫头不可能跳，给她点教训，她就知道规矩了’。”

“可谁知道你会……真的跳下去……”

李瑾玥低头，看着掌心泛白的纸张，指节微微颤了下。

原来，她那些年没疯。

疯的是整个圈子，是规则，是人心。

她站起身，向他鞠了一躬：“谢谢您，高叔。”

回到工作室后，她第一时间把录音文件转存为证据，连带音频校验记录一并上传服务器，设置多重备份。

随后，她打开电脑，敲下一串冷峻字句，命名文档：

——还原真相，不留情。

窗外夜雨骤落，风声穿窗如同低语咒语，仿佛在替她把那些旧事，一遍遍念出来。

李瑾玥坐在屏幕前，目光落