最后，我连自己到底在想什么也不甚了了。￠d￠a¨w~e-n¨x+u′e′x*s¨w!.~c/o?m,

打开电视，电视音量已经被我调到没有，人们在上面无声地生活、运动、做爱乃至死去，久而久之，看这种画面看多了，你就会发现，声音反而成为了最反常的东西。

空气中流淌着灰尘和陌生的味道，我能够感觉到，有什么东西被永久地改变了。

到底是什么呢？我已经没有力气去追究，整个身体似乎已经完全不属于自己。

过了不知多久，我忽然意识到了是什么不对，是猫，猫不见了。

我“腾”地一下站起身来，匆匆搜索一遍屋里。

是的，猫不见了。

猫去哪里了呢，难道也掉入了那里不成？

但是我不觉得猫掉入了那里。猫那柔软皮毛下的小小心脏正在某处惊恐地跳动着，我感觉得到它急促的律动，猫正一动不动呆在这个盘根错节的世界中的某一处等待我的救援。

失 语(10)

但是我找不到猫，是的，怎么也找不到。_4?3~k-a′n_s_h!u′._c\o¨m^

尽管我能够感觉到，猫正在某处注视着我没头没脑的动作，它也在希求我的帮助。但是，它已经失语，无法呼叫，我怎么也找不到它。

我放弃寻找，颓然坐倒在地板上，在黑暗中蜷成一团。

忽然，电话响了。

我知道，电话那头或许是丈夫，或许是男子，他们正在电话线的那头，在这个已经陷入沉默的城市的某处静等我的回答。

但我无法应答。如同猫一样，我沉默不语。

电话铃顽固地响着，响着，最后，不知过了多久，忽然停止。屋子陷入沉默，声音在这种情况下如同掉入冰冷的深海，如同被吸入致密的海绵和深黑色的太空……

我更紧地蜷起身子，闭上眼睛。

关于小说的故事(1)

我是一个写小说的人。

不要误会，我不是作家，但是我写小说。

或许我写的东西没有什么价值，但是我却从中得到了真正的乐趣。·x\w+b^s-z\.?c`o,m/

我的朋友们都容忍我的这个毛病，而且对我非常善意，甚至在我强迫他们阅读我的作品，并且坚持要听他们意见的时候（这些意见大多数都不着边际）。我想，他们之所以看我的东西，是因为会从不少情节里看到自己的只言片语，自己的生活……就像照镜子似的。当然还有我，他们也乐意在小说里看到或者自以为看到了我。

我有时候觉得，大多数人是因为喜欢我认识我或者试图了解我，才顺带看我的小说。这对于一个想要成为作家的人来说，恐怕是个不小的打击，可是就个人而言，则正合我意。

也是，有的人喜欢摄影，有的人喜欢流行音乐，有人酷爱听二人转，也有人持续不断地把自己的日记发表在网站上，为什么我就不能写小说呢？这大概是所有的爱好里最安静的一种了。

我说过了，我不是作家，我只是喜欢用小说记录我经历的一些有趣的事，以免忘记。

有些事情，永远都不会忘记，不需要提醒。

我有的时候怀疑，自己是不是有某种心理疾病。任何生活细节，只有当它渗透到了我的或者其他人的文字里，并且真正成为其中一部分的时候，我才会记住它。否则，就连别人问我早饭吃了什么，我都回答不上来。

我的记性时好时坏，全看当时我是否搭错了线。比如说，最近的一次是我在超级商场买了43块钱的食品和蔬菜，正好没有零钱，我掏出了一张100元的给收银员，然后拿起东西便扬长而去。直到打“的”到家，我才恍然大悟自己还没有拿找的钱，不用说，事后当然是后悔得恨不能踢自己一脚。另外，像我这样一年连丢4回身份证的人，全中国也不多吧？

然而我也有记性好的时候，不过那都属于非常特殊的情况。有一年夏天，我在海淀图书城的风入松看书，正在津津有味的时候，忽然有了一种动物式的第六感，觉得有人在靠近我。回头一看，正好看见一只手从我的背包口及时缩回去。那只手的主人转身便跑，我瞥见了他惊恐而又强做镇定的脸。我当时并不害怕，也没有想到丢东西的问题，只是暗自感叹，一只手居然能够表现出如许强烈的感情，