第二百三十三章 那年冬天真冷

是王盼盼。^k¨a·n?s￠h.u·h_e,z_i_.+c·o*m·

电话那头声音不急不缓，但却带着一种说不出口的平静。

“宋意，萧晨阳走了！”

她一愣，手里握着的水杯轻轻一颤。

“什么？”

“他睡梦中突发心脏骤停，走得很安静！”

宋意没有说话，只是静静地听着。

“他最后留了一封信，名字写的是‘宋意’！”

“你要不要收？”

宋意靠在沙发背上，闭了闭眼，声音极轻。

“你替我收着！”

“我……不看了！”

“我已经走得太远了！”

“我不想再回头！”

电话那头沉默了一会儿，王盼盼轻声说。

“好！”

“但你要知道，你可以不看，不回应，不原谅！”

“但你没有逃避！”

宋意点头，像是对自己说。

“我没逃！”

她挂掉电话，坐在原地良久。

她没有哭。

她只是静静地想起曾经那个撑着雨伞、站在萧宅门前发抖的自己。

她终于可以站在世界的某个角落，平静地告诉那个女孩：

“你没等错！”

“他终究记得你了！”

“但你已经不需要他记得了！”

“你自己记得自己，就够了！”

夜里，她画了一幅极简单的画。¨兰`兰·蚊\血￠ ¨醉.芯!漳\洁?埂-新*筷*

只有一扇开着的窗，一束风吹动了帘子，窗台上是一支点燃了一半的香。

她写下标题：

《最后一缕风》。

画完，她熄了灯，坐在黑暗中听风从远处而来。

她知道，有些人一旦走了，才终于能真正地从记忆中离开。

而她，也终于，不再是他的归处。

她只属于她自己。

彻底地，完整地，安静地。

她不再写下任何“关于他”的话。

因为他的章节，已经落幕。

她的书，还在继续。

下一页，是她的春天。

旧金山的夜，在春末的日子里变得愈发温和了。

海风不再像冬天那样带着刺骨的冷意，而是带着水汽与细微的咸味，从远方缓缓拂来，像是有人在耳畔低语，又像是被岁月洗过的叹息。

宋意坐在阳台的藤椅上，膝上摊着一本打开的素描本，一支炭笔轻轻夹在指缝间，却始终没有落下。

她看着面前那一页空白，良久之后，将笔放下，轻轻合上本子。

她已经三天没有画画了。~e~z?k/s,w·.?n~e^t*

不是倦，也不是枯竭，只是她忽然意识到，这段时间以来，她画得太快了，像是要赶在什么东西消失之前，把它们全都记下来。

可其实，有些东西，不必画了。

它们已经住进了她的生活，而不是只能活在画里。

那晚从王盼盼口中得知萧晨阳的消息后，她没有失眠。

她只是坐在床边，望着窗外的月光，静静地想了整整一夜。

她没有想起他后来对她说过什么，也没有去追溯他们曾经的每一个节点，她只是想起他第一次在雨夜来接她的模样。

那时候她穿着湿透的裙子，从展馆后门走出来，他站在那辆黑车旁边，撑着伞，眉眼里有着她此后再也没有见过的温柔。

那种温柔后来被辜负、被撕裂、被误解，甚至在某些瞬间变成了杀人的刀。

可她还是愿意记得那一刻。

不是为了原谅。

是为了结束。

王思远没问她太多。

他知道宋意的沉默不是压抑，是在做一场她心里早已准备好的送别。

他只是轻轻地坐在她身边，拉过她的手，替她把指尖还残留着些微墨痕的那只手放进掌心。

她靠着他，低声问。

“你会不会觉得我太狠？”

“不会！”他握着她的手指。

“你只是终于为自己关了一扇门！”

“你以为你走出来了，其实你心里一直留着那扇门的缝！”