才懂这话里的冰碴有多冷。

废墟上方传来直升机的轰鸣，螺旋桨搅动的风卷起灰尘，迷了他的眼。

“啊——”清冬猛地嘶吼，声音嘶哑得像被砂纸磨过。愤怒攥紧了他的心脏，比失血的疼痛更甚。

他知道512不是这样的人，这些人看弟兄们的眼神是热的，不会草菅人命，不会放任不管。

可高老头的血字就在眼前。

视野又开始模糊，地上的血字变成片暗红的雾。

清冬的眼球慢慢失去焦距，只有那股愤怒像烧红的铁丝，死死勒在他的喉咙里。

他想不通到底哪里出了错，只能任由幻觉将自己吞噬，512大家的笑脸和枪口重叠，弟兄们的笑声和枪声交织，最后都融进那行浸血的字里，变成烧在他骨髓里的恨。

阴影像块浸透了墨的破布，将那人裹在废弃写字楼的十三层窗口。

玻璃碎得只剩锯齿状的边框，风灌进来时带着废墟的粉尘，扑在他睫毛上，结出层灰白的壳。

他就那样站在窗框里，半个身子探出去，右手无意识地抠着墙皮，指缝里嵌满水泥碎屑，指甲缝渗着血珠也浑然不觉。

距离足够远，远到废墟里的人影只是蠕动的灰点，高老头写下的血字早被瓦砾吞没，连直升机的探照灯都变成枚晃眼的银币。

可他的视线像钉死的钉子，死死铆在那片坍塌的钢筋混凝土上，瞳孔缩成极细的缝，仿佛要穿透百米距离，在碎砖堆里找出某根染血的发丝。

视线里，某个灰点突然动了。

是清冬，他认出那截露在外面的蓝白工装。

他的下颌线突然绷紧，咬肌突突地跳。右手从墙皮上移开，攥成拳时指骨泛白，指甲深深嵌进掌心的旧伤里。

废墟上空的探照灯扫过第二遍，这次他看清了清冬身边的轮廓。